El Manto

Así la sombra encontró un lugar donde anidar.
Así el silencio reclamó su propio territorio.

Mientras el Sol seguía su danza incansable, bañando la tierra con un resplandor que creía eterno e indivisible, hubo un rincón donde su luz flaqueó.

No fue un error. No fue omisión. Fue voluntad.

Allí, en los confines del mundo encendido, donde el calor apenas rozaba la tierra, el Ente sin Nombre desplegó su manto.

No era un manto tejido de hilos, ni de humo, sino la esencia misma de la primera noche: una sombra tan densa que no podía atravesarse, un susurro tan profundo que ahogaba el estruendo del Sol.

Bajo ese velo, el fuego se detenía, los días perdían su arrogancia, y la penumbra hallaba su forma.

Fue entonces cuando llegaron ellos:

Los de mirada antigua, cuyos ojos podían ver lo que la luz no revela.

Los de piel oscura como la tierra húmeda, que sabían escuchar el pulso secreto de las raíces.

Los de pasos sigilosos y corazón firme, para quienes el día no era enemigo, sino un reino ajeno.

No llegaron temblando, no llegaron suplicando. Llegaron con la dignidad de quienes saben que la noche no es ausencia, sino territorio vivo.

El Ente sin Nombre no los llamó. No los guió con palabras. Simplemente estaba. Su presencia era abrigo, su silencio, un pacto tácito: «Aquí sois».

Y cuando el último de los hijos de la penumbra halló su lugar en la sombra, el mundo cambió su respiración.

El Sol, con toda su arrogancia, no pudo penetrar ese reino. Su luz se detenía al borde del manto, no por debilidad, sino porque allí la noche era soberana.

En ese rincón velado, la penumbra dejó de ser un margen. Se volvió cuna. Se volvió fortaleza. Se volvió sagrado.

Y el Ente sin Nombre aguardó, con la paciencia de lo eterno.